Вальс цветов.
Мне в пальцы тыкает иголками свобода,
И тени, словно пятна, босиком
Слагают вальс средь серости и сброда,
Летя на запах странных мыслей кувырком.
Ещё приходит побледневшая реальность,
Но растворяется в параде гордых нот.
И вновь кидается из принужденья в крайность,
Как вдохновенье, вновь разинувшее рот.
Мне остаётся чёрный клёкот правды,
И безобразная в своём дыханье ночь.
Я угостить вином презренья рад был
Уже ушедшую без приглашенья прочь.
Ещё мерцает запылённая лампада,
Из рук утрачен лёд чужих последних снов.
Играет вальс. Следы её помады…
Как заржавевшие останки облаков.
Comments